Поэту

Целый день пишу небо. Просто провожу линию в нескольких сантиметрах от нижнего края. Это — земля. И больше не думаю ни о чём, кроме неба. Июньское небо. Декабрьское. Августовское. В весеннем дожде. В молниях. На заре. В сумерках. Написала уже с десяток небес. Только небо, больше ничего. Просто — линия, а над нею — небо.

Джон Фаулз "Коллекционер"

никогда я ТАК не взлетала, касаясь губами самого настоящего Неба - сине-холодного от свистоплясок метелей, немного пьяного, похожего на коктейль из бейлиса с карамелью. в крупинках льда и сладкого снега, по кромке, по краю мы увязли друг в друге, легко из случайных прохожих, превратясь в демиургов... свободных и царственно сильных. наши полеты взбивали в пены пышные облака и тучи. чьи-то глаза от ветра слезились и ливнями бились о землю, чьи-то - наполнялись живительной влагой...
покоряя высОты, я бросалась в него, отчаявшись, в поисках истин. поднебесье всесильно - в сияющих высях нет лжи и фальши, неизбежности расставанья... и все, что рождает земное, тут умещается в тонких полосках света. сухожилия порваны. падаю. бОязнь потерь порождает ужас. Небо мое - высокая планка. побеждая себя - не сдамся, справлюсь, бесценную чтя свободу. а если, все ж упаду и сломаюсь... до грыжи, до вылета позвонков, до бурой влаги и пота... Небо поставит задачу выжить. без лонжи подняться и... впившись в него зрачками, получить ожоги ультрамарина в награду...

VVigiani
27/02/2012