Забудте историю эту,
Того кто её написал,
На свете давно уже нету,
Я зря её вам рассказал.
Мы были с ним мало знакомы,
Каких–то пятнадцать минут,
Он скинул её как оковы,
Которые души гнетут.
Он был человеком без тени,
Насквозь пронизал его свет,
Он часто вставал на колени,
На память читая завет.
Но радости не приносила,
Молитва, не видел Господь,
Он думал, что душу носило,
Свою потерявшую плоть.
Ведь Бог это свет, а бедняга,
Прозрачен как буд–то бы был,
И брёл наш, за солнцем, бродяга,
Пока не остыл его пыл.
И тайну открыл он, вздыхая,
Что тень это чернь, от того,
Мы в солнечный день наблюдаем,
Ведь свет исторгает её.
Тень
© Copyright: Милан Крамола, 2012
Свидетельство о публикации №112022710466
Свидетельство о публикации №112022710466
Рецензии