Как в пожар тревогу кто-то забил,
Было поздно, я её разлюбил.
И распутицей ругалась весна,
Ну зачем тебе жизнь кобеля?
А деревню, как туман, кроет слух,
Что к страданиям женщин я глух.
И попы, мои кореша,
А венчаний у меня череда.
Многоженец , растрыга и тать,
Что при каждой деревне я зять.
К заговенью, эх, жизнь-чешуя,
Я в людей бросаю слова:
В воскресенье прощенья прошу,
Повиниться я очень хочу.
Ой простите меня, дурака,
Что все это только брехня.
кого прощать?
© Copyright: Андрей Прошаков, 2012
Свидетельство о публикации №112022607667
Свидетельство о публикации №112022607667
Рецензии