Татарин

В разнотравье заливных лугов
Да в полях, что колосом желтели,
Я собрал большой букет цветов
Всех оттенков нежной акварели.

Шел домой, и вдруг оторопел:
В придорожной высохшей канаве
Поднял свой колючий стан репей,
Как татарин-хан в красе и славе.

Он стоял в малиновом цвету –
С яркими плюмажами головок,
Как дозор, как стража на  посту,
С поднятыми пиками иголок.

Захотелось мне его достать,
Вставить в центр огромного букета,
И пришлось крутить,  тереть, ломать,
Рвать волокна кремового цвета.

Он сопротивлялся, он колол
И царапал руки мне до крови.
Был растрепан крепкий, жесткий ствол,
И мои ладони жгло до боли.

Да, я победил, но был не рад.
Он в букет теперь уж не годился,
Был не так хорош его наряд,
Свежестью и силой не светился.

По контрасту с нежным васильком,
Миловидной прелестью ромашек,
Он смотрелся вовсе не цветком,
Неприятен был и даже страшен.

И обидно стало мне до слез,
Что репей к букету не пригоден.
Был красив он там, где цвел и рос,
А в букете этом чужероден.