Размышления о смысле

А был ли в этом смысл? Я не пойму…
Слепила мягко веки мне рутина.
Я ощущала лишь какую-то войну
На плоскости холста моей картины.

И кровь моя перетекала в холст
По капиллярам кисти, мастихина венам,          
Причудливым узором строя мост
Через потоки крайностей Вселенной.

С войной боролась за всемирное добро.
Стирала кровь и заливала краской,
Бросала золото, ссыпала серебро,
Грунтуя холст достатком и богатством.

Мечтала красотой залить весь мир,
Засеять землю благодатным светом,
Продлить в веках святой духовный пир,
Весенним наслаждаться бредом…

Устав бороться, уходила спать
С особым чувством умиротворенья.
И очень важно было просто знать,
Что Божие на то благословенье…

Блуждала в лабиринтах сна душа,
Летела ввысь от пепелища боя.
И чей-то голос менторски внушал,
Что равновесие лишь ключ к покою.

В полёте виделся небесный сад
Раскатным фейерверком грома…
Но душу рвал и возвращал назад
Усталый звук глухого метронома.

И вот опять сюжетную кайму
Плету по принципу сеченья золотого.
А есть ли в этом смысл – я не пойму,
Ведь на холсте всё та же кровь стекает снова…