Понапридумали в своих книгах писатели,
То чего в жизни земной не было, и нет,
Всех бы их отправить к чертовой матери,
Пусть они там чертям почитают свой бред.
А белое легко становится черным,
Ну, а вот черное белым никогда,
И нету вечного в этом мире тлетворном,
Да и мы больше не вернемся сюда.
Ведь, всех нас зароют в землю сырую,
Навсегда с телом разлучив душу,
И кто же придумал долю такую,
Все люди гости в земном шалашу.
Вот и опять белое становится черным,
А черное уже не отмыть добела,
И нет правды единой в этом мире притворном,
Ведь, ничья вера своего Бога так и не нашла.
Нет, не нашла ни на земле, ни на небе,
И Бога сотворил себе сам человек,
И сколько не молись о насущном хлебе,
Тебе уже отмерен твой недолгий век...
Понапридумали в своих книгах писатели...
© Copyright: Александр Кирюхин-Стенинский, 2012
Свидетельство о публикации №112022605280
Свидетельство о публикации №112022605280
Рецензии
Отлично. Прочитал "понапридуманное", не поверил, сам "понапридумал" - вот и стихи. Вроде бы и шутка - а всё-таки правда. С улыбкой
Нина Плаксина 26.02.2012 13:52 • Заявить о нарушении
Нина Плаксина 26.02.2012 13:52 • Заявить о нарушении