Новомученик

Новейшая история страны
опять перелицована.
С изнанки
глядят на нас пророки, ведуны
клеймённые за оргии, да пьянки.
Перемешалась правда с клеветой
О, времена (в который раз), о, нравы…
Поди, пойми, кто мученик святой,
кто гегемон, а кто тиран кровавый.
Святых всегда немало на Руси,
а мученикам несть числа тем паче…
«Как жив, здоров» прохожего спроси –
кто в рожу даст, а кто-нибудь заплачет.
Едва качнётся нимб над головой,
поймаешь взгляд, то жалобный, то пылкий…
Царь Николай… с иконы… как живой,
и тот, что всё подмигивал с бутылки.
Воскликнешь сгоряча: - ну, как же так?
Великую державу – упустили!
Ответит император:  «ты – дурак.
Страна была больна гемофилией.
Людская  кровь текла угрюм-рекой
безбрежною… и брат пошёл на брата…
за землю… за царя… за упокой…
мы не рабы… и ничего не свято…»
А после с перекошенным лицом:
«Я не людьми, а Богом коронован,
не шапкой Мономаха, а Венцом
ипатьевским…  монаршим,  и терновым».
Кровь... на руках… чужая… правда… ложь…
Он побледнел. Встревожен и рассеян.
Спешит. Аудиенция?
- Ты вхож
к Нему? Всегда?
«Всегда – по воскресеньям».