Странный, прелый аромат,
Приходит гром и молний вспышки,
Звучит как роковой набат,
Дрожат по норам тихо мышки.
Вот грохот рушащихся сводов,
Паденье шумной Поднебесной,
Ее рунических заводов,
К нам с высоты, такой прелестной.
Молитесь громко, на коленях,
Пусть ваши шеи сомкнут узы,
Забудьте о былых мигренях,
Заполнит свет природы шлюзы.
Элизиум в своем падении,
Чарует примитивный взор,
Как ртуть в блуждающем кипении,
Араб, еврей забыли спор.
А капли тают на ладонях,
Парят над ними в предвкушении,
Не ублажить себя в погонях,
Подставь им руки в отрешении.
Ты мог бы все остановить,
Спасая мир, себя коснись,
И чтобы рок свой изменить,
Молю, мой друг, проснись, проснись…
Алый дождь
© Copyright: Антон Чубарев, 2012
Свидетельство о публикации №112022610160
Свидетельство о публикации №112022610160
Рецензии