И тайна стимула поэзии...

                *   *   *

Земля вздымается эпически,
Петля реки свисает стременем.
Тут вид вполне доисторический,
А самолет — машина времени.

И вот заливом цвета олова
На вираже окно задернуто...
Мне Север снова кружит голову,
Наполовину перевернутый.

          А я открыл портвейн «Таврический»,
          Решил с устатку остаканиться,
          Чтоб посмотреть на жизнь лирически,
          А не какой-нибудь там пьяница.

          И началось в крови горение,
          Уже строфы начало сложено…
          Стакан мой на стихотворении
          Стоит, в два счёта опорожненный.

Увы, поэт, опять в опале ты:
Освистан стих гламурной публикой.
И твой стакан, недавно налитый,
Пустеет дыркою от бублика.

          Не мне грустить от одиночества
          И слёзы лить ночами пьяными -
          Служить достойно стихотворчеству
          И измерять стихи стаканами.

Ночами я хожу по лезвию:
Заснуть мне музою не велено!
И тайна стимула поэзии
Под утро ведрами измерена.

          Не спит барсук, в норе обложенный,
          Подвоха ждёт от мира внешнего…
          Бредёт поэт тропой нехоженой,
          И всё вокруг него нездешнее.

Они, собаки, пьют да колются!
Но это мнение расхожее...
Живут поэты буйной вольницей
И всё вокруг – владенье Божие.

          И будь, что будет, будь, что станется,
          Расчёты побоку целковые.
          И пусть он мот, позёр и пьяница,
          Но Богом в темя поцелованный.