Умер сок!
На болезни мира, травмы, грёзы,
Эпитафно - памятно итожа
Краской неудачливости лозы.
И кому вино о том густое
Расстелили хитровато змеи?
Проникают струями в настолье,
Пьяно усыхающе, камеи.
Спите тихо, бедные славяне,
По дворам, где столбики стволами
Стерегут холодными ночами
Прошлое за белыми столами.
Что же остаётся? боль и сито,
Сито, что засеивает маком
Боли алой, пламенем улитой,
Краскою, удобреною лаком.
Празднует сегодня годовщину
Винодел долин и мелководья,
Пафосно намешивает глину,
Радостно натаптывает грозди.
Сок багровый, стелешься по жилам
Сквозь мартен глубинного тонеля,
Голова запела - закружила,
Теплое-живое карамеля.
Пряно льётся сок из вен открытых,
Бордо-пеной, услаждая муки,
Прежде добрых, намертво упитых,
Под площадно-траурные звуки.
Я не верю в светлые начала,
Что идут из пьяного народа,
Желтый берег рыжего восхода
Запрудило хитрое кричало.
Лейся песня чистым светлым оком,
Что пронзило новое пространство,
Прячется за модностью-пороком
Век не просыхащее пьянство.
Прячется! Живи, лоза златая,
Сок живой, вино давить не благо,
Детская душа жива простая,
Детская, в ней кроется отвага.
Нет! вину и пьянству на планете,
Богу неугодной и военной
Жизни в пьяной розовой карете,
Да! великой поступи вселенной,
Сшонэ 250212
Свидетельство о публикации №112022507639