- Што ты бродишь этой стороной?
Слыхать мни-ка голос поляницы…
Эдак иде к концу вырий мой,
Повенецка горняя столица.
Устал народ. Нету могуты.
Не поможе, думно, и богатырь.
Нету песен, пропал дедов стих,
а по весям други ходят сваты.
Худоумный кругом чоловек:
Охаратье опехтяй сбирае,
Бытто нету меты. Другай век
Кехтат прожить этта в дольнем рае.
Глупостямы володеть готов,
На чужое пасти вороницей.
Застилае глазья ёму кров,
Да не жогне стыд господней вицей.
В крути живе нонешняй инок,
Напредки не зная, забудущий,
Што отмерян каждай твари срок,
Любай твари – худай али лутьшей.
- Што, земеля, личиной обмяк,
Андель Божий, дитятко златое?
На распутьи нонче стоит всяк:
Этта-кава житье не простое.
Без кореньев бору не взойти,
Без изотчины людишкам худо.
Мало нонче нас – с погостом лик.
Кажись, сродник, во тым руско чудо?
Изотчина
© Copyright: Вячеслав Агапитов, 2012
Свидетельство о публикации №112022507485
Свидетельство о публикации №112022507485
Рецензии