Перезвоны кругом, перестуки,
И ещё там чего, не поймёшь.
Ветер дует четвёртые сутки,
Постепенно срываясь на дождь.
- Сколько дул, - говорят, - столь и будет
Поливать из ведра «полоскун».
Под навесами, радуясь, люди
Заливают неделю тоску.
Всё нормально, и счёт ничейный,
И навряд ли их можно понять,
Что не пьёт только тот по харчевням,
Кто на улице хочет поспать.
Пусть поспит от души на здоровье.
Только, что бы чего не схватил.
Вот поэтому у изголовья
Полицейский чуть-чуть загрустил.
Затяжные дожди
© Copyright: Владимир Булич, 2012
Свидетельство о публикации №112022506459
Свидетельство о публикации №112022506459
Рецензии