Прощай, прощай, моя гармонь,
Свети мне ночью лунным диском.
И я, печальный как Вертинский,
Смеюсь и плачу над собой.
Я свой нащупывал предел,
Поставив крестик на карьере.
И на поляне мёртвых тел
Какой из душ я был бы верен?
И мой к тебе тоскливый вой
По звёздам тянется минуткой.
Не говори, что это шутка,
Меня в себе лишь успокой.
Мне тяжело тобой дышать,
Не лезет в горло то дыхание.
Свои мечты отдам в печать
Как неразбросанные камни.
Прости за всё, моя гармонь,
Что стало мрачно, стало тихо,
Что мне шептал когда-то вихрь:
Не стать твоим, не став тобой.
Не ставь свободу на зеро,
Не отыскав при ней гармоний.
И знай: не нужно серебро
Смертельно раненой вороне.
Я был виновен. Был виной.
И снова плачу, как Вертинский,
Такой неравнодушно близкий,
Такой болезненно живой.
Прощальное
© Copyright: Денис Зильбер 13, 2012
Свидетельство о публикации №112022504882
Свидетельство о публикации №112022504882
Рецензии