Я растил эту боль, да лелеял,
Поливал её спиртом горючим,
И ягнёнком молочным всё блеял,
Душу выпотрошил и измучил,
Херувимов запачканных слушал,
Тех, что проповедь жарко читали,
Перегаром дыша, прямо в уши
О морали слюняво шептали,
Я разлил эту боль по стаканам…
Пейте всю! Что ж воротите хари!
Только боль эта в землю стекала,
Расплескавшись в осенние хмари…
Я не ведаю, что там уж будет,
Но не верю, что всё уже в прошлом,
Кто меня на рассвете разбудит?…
Чьи следы в декабре запорошит…
Может быть не найти мне дороги,
Не ходить по нехоженым тропам…
На котурнах гранитные боги
Здесь за каждым стоят поворотом,
Лишь смятенье в засиженных ликах,
Лишь вопросы в холодных глазницах
Но стоят, подбоченившись лихо…
Может снова пойти… да напиться…
Настроеньице
© Copyright: Андрей Голота, 2012
Свидетельство о публикации №112022504774
Свидетельство о публикации №112022504774
Рецензии
