Беглец

    Крупой февральская пороша.
    Колючий ветер – по лицу.
    И нет в кармане даже гроша,
    Чтоб выпить рюмку беглецу.

    Куда идёшь? Бежишь куда ты?
    Кто гонит в холод и во мрак?
    Пока не начались закаты.
    Дорожка не ведёт в кабак.

    Конечно, жаль. Остатки краха
    Бредут с тобой. Покоя нет.
    И липнет по спине рубаха.
    И не спасёт любой совет.

    А может плюнуть жизни в ноги,
    Рвануть чеку, нажать курок,
    Чтоб испугались даже боги.
    Жизнь укусить, как волк, за бок.

    Ведь ты когда-то был успешным.
    И мог достать с небес звезду.
    Обидно даже – стал потешным.
    Идёшь у горя в поводу.

    Всё зачерствело. Понимаю.
    Любовь звездой не подлетит.
    Не сладко вам, рождённым в мае.
    И от того душа болит.

    Встряхнись, как прежде! И с рассветом
    Закрой дорогу беглецу.
    Ведь ты не зря рождён поэтом.
    Поэту слёзы не к лицу!

    Февраль
    2012
    Николай Василенков