Всхлипнув, недовдох в
линию прямую,
Вытянул носки
параллельно снам
Плоскость - лист...и я на
трехногом стуле,
Бью челом о стол
мыслям у пера.
Сложно удержать
равновесье в строчках.
Рвется немота перейти на
крик!
Крепится к стихам
пуповиной прочно
Выдох. А луна - желтый
недолик...
Ровный тон души мечется
по кругу,
Обращая кровь в
пламенный поток,
Разрезая круг вниз
сольюсь по дугам,
От живых эмоций делая
глоток...
Недостих
© Copyright: Нателла Какиашвили, 2012
Свидетельство о публикации №112022501915
Свидетельство о публикации №112022501915
Рецензии