Принцесса

Это было в прошлом году. Это будет и следущим летом.
И принцесса всё ждёт своего... принца. Будет и в этом.
Что весна? За весной не угнаться, стуча каблуками,
И об этом писал Мопассан, и писал Мураками.

Взмах руки. Вот и осень - принцесса на листьях
Золотых, в ожиданьи любви. Можно запросто спиться.
Можно сесть на иглу, облизать разноцветную марку.
Всё стучат каблуки по облезлому старому парку...

Может он, может нет. Всё равно, ведь надежда дороже.
Что с того, что он мажет осколком стекла и под кожу
Загоняет печаль. Может быть, он актёр и всё - роль.
Может быть он не принц, может быть овдовевший король.

Он, конечно не спросит принцессу, его ли ждала,
Все вопросы вмещаются в ёмкое "эй! как дела?"
"Всё нормально, любимый" - промолвит принцесса в ответ.
И подумает "Как это было, когда тебя нет?"

И вернётся на круг ожиданье постылой любви.
Кто-то бросит спасательный круг и прошепчет "лови!"
Всё начнётся с основы. Принцесса пойдёт по рукам.
Принц ведь должен прийти, ещё есть место в ряд чудесам,

Если время не трахнет любовь на плешивом диване.
А когда он придёт, то и сердце - не сердце, а камень.
Опустившись, как дрянь, растирая румяна пощёчин -
"Я ждала тебя, правда! Ждала тебя очень-преочень!"

Только солнце закроет глаза. Будет больно - и ладно.
Полдень августа пахнет жарой. В февралях так прохладно.
Понимание... Счастье... Слова и не более.
* * *
                Впрочем
Так болит голова. Я придумала всё этой ночью.

Сочинила эскиз бытия, подмалёвок гуашью,
Одурманенная суетой и своей мелкой блажью -
Я совсем не принцесса. А это одно только значит,
Что закончились принцы. Бери то, что есть на раздаче...