Каких мне жаль поэтов?

У обрыва мы истории
Человеческой реки.
Жаль поэтов мне, которые
Цедят жалкие стихи.

Нет в них пушкинской поэтики
И есенинской тоски.
Не цветы, а самоцветики,
Грёзы псевдокибернетики,
Бутафорские венки.

Нет в них лермонтовской звучности,
Гумилёвской прямоты,
Ломоносовской научности
И крыловской простоты.

Нет некрасовской в них чуткости
И державинских тех строк,
Что ведут дух к Высшей Мудрости,
Именуемой как Бог.

Нет в них блоковской лиричности,
Соловьёвского огня,
Тютчевской философичности,
Пастернаковского дня.

Нет в них надсоновской зоркости –
Видеть Автора чудес,
И никитинской нет совести,
Дух влекущей до небес.

Нет ахматовской в них зрелости,
Обнажающей грехи…
В наше время стали редкостью
Богословские стихи.

Объявляя старомодными
Целомудрие и честь,
Люди с подвигами подлыми
Отвергают Божью весть.

И гордясь грехами гнусными,
Проповедуют разврат
Стихотворными искусствами,
Увлекающими в ад.

И у финиша истории
Человеческой реки
Жаль поэтов мне, которые
Пишут жалкие стихи.