Светлая

Кричала и плакала в небо
береза,
О том,что не дали дожить
ей свой Век,
О том,что оборваны
листьями Грезы,
И в руки топор взял
родной человек.

Он был ей родней,чем все
птицы на свете,
Что песни ей
пели,слетаясь к ветвям;
Чем солнце и ветер,
чем корни столетий,-что
жизнь ей дарили на
радость Богам. . .
============

Он жил по-соседству,-
Те окна напротив,
И маленький мальчик с
глазами Небес.
И помнился ей каждый
день его жизни. . .
Но маленький мальчик
подрос и исчез. . .

Она вспоминала глаза его-
Небо,
Которыми Он восхищенно
смотрел
На то,как она танцевала и
пела
От Ветра порывов,да в
Бури Предел,-
Под громы и грады,не
ведая страха,
Она для него лишь жила. .
Лишь тогда,когда свои
ветви к окну простирала,
где мальчик в окне. . .
. . И,беда-не беда!

И помнила все. . .
И про то,как слезами
От счастья лилась,когда
Он на стволе
Ей сердце ножом
нацарапал...
и грудью прижался
К стволу,как к любимой
своей. . .

Потом... Это было потом,-
слезы горя,
Когда дописал свое имя и
плюс,
...и имя...совсем
незнакомое имя...
Но это не больно...лишь
тихая грусть...

А первую Ночь,-
Соловьев собирала
в округе,
чтоб песнями красили
Мир;
Чтоб мальчик любимый
услышать мог голос
Её бесконечной и нежной
любви...

Шли годы...десятки...
И кроною пышной
укрыть все хотела Она от
невзгод,-
От ветра и солнца,
от снега и бури
Того,кто напротив в
окошке живет. . .

... А мальчик давно
превратился в мужчину,
И реже к окну подходил
посмотреть
На ту,кто, казалось Ему,
без причины,
Всё бьется в окно и уснуть
не дает.

И вот Он стоит со
смертельным оружьем
У тела её,-и в руках уж не
нож...
И плачет береза...и нет
уже силы
к Богам обратиться,-
- Пусть так! Ну и что-ж!!!

И сделано дело.
И солнце в окошке.
Пусть Так! Так любимый
её захотел,-
тот мальчик с глазами-
Весеннее Небо,
-"Не худший достался
ей,значит,удел."

Одно у нее лишь желанье
осталось.
И молит Богов она:
-"Дайте огня!
Чтоб мальчик любимый
мог видеть
как жарко,как огненно-
ярко люблю его я! "

Кричала и плакала в Небо
береза
О том,что не дали дожить
Ей свой Век;
О том,что оборваны
листьями Грезы,
И в руки топор взял
родной человек.
Он был ей родней,чем все
птицы на свете,
Что песни ей пели
слетаясь к ветвям,
Чем солнце и ветер,
Чем корни столетий,
что Жизнь ей дарили на
радость Богам.