Горят в печурке маленькой дрова
И вьётся дым четвёртой сигареты,
Встают из памяти моей портреты
И в черновик сбегаются слова.
Россия… Родина… Родная Русь…
Лет восемнадцать не был в этом доме.
Каких же чувств разлился в теле гомон!
…А пламя камень пробует на вкус.
То обожжёт его, то пропадёт
Под тускло догорающим поленом…
Вдруг вспомнилось, у милой на коленях
Тетрадь лежала – опытов мой плод.
Он дорог мне, и он сейчас со мной,
Хоть и смешны мне самому те строчки –
Но не смеюсь. Тогда шальные ночи
Я проводил, обнявшись с дорогой.
Подумать только: несказанных чувств
Не смог поймать в стихах неповторимых,
А сам сгорел, дотронувшись любимой…
А пламя камень пробует на вкус.
Горят в печурке маленькой дрова
© Copyright: Евгений Белобородов, 2012
Свидетельство о публикации №112022510479
Свидетельство о публикации №112022510479
Рецензии