Бог искусства

Бог искусства сидит, раздавая идеи,
Взмахом флейты своей, позволяет творить,
Даже грешное сердце, серым прахом истлеет,
У создателя сможет он паству отбить,

Выпивая вино, удивляя игрою,
Колдовство проникает, меняя людей,
Только каждый собой, помыкать позволяет,
Опьянённый способностью правды своей.

Муза речи и слов прикоснулась к бумаге,
Дочь её помогает руку держать,
Сколько б жизни песка не отняли создания,
Продолжайте их волю чернилам писать,

Он однажды явил, свою сущность и силу,
Вы склонились пред ним, как позорные псы,
Даже мерзко смотреть, ваши мысли изгнили,
Поступили на службу к придворному тьмы.

У него есть корона из пения птиц,
Одеяния как нотные строки,
И плащом укрываясь, спускается в ниц,
Для того чтоб увидеть притоки,

Новых просьб и молитв, от которых он плачет,
Знает что восхваляют его как творца,
И словами в стихах мы ответ получаем,
Его страсти примерской невидно конца.

Задыхаясь в потугах рожденья картины,
Озаряет того, кто теперь его раб,
Насыщает умы новой модой лепнины,
Неизбежность грядет, принося только крах.

Бог споёт только раз, приручая восходы,
И закаты раскрасит он кистью своей,
Прошептав вам на ухо, верлибром сонаты,
Что подобны просторам бескрайних морей.