Мой голос - пуст.
В глаза - как в вязкий суп -
Щепотку соли - вы, гурманы! - вбросьте.
А я волос пожухлость - растрясу,
И на полу - спляшу! И - на погосте -
Живых - Миров... Уже отживших - карт -
Полотна - окраплённые елеем -
Развешивает разъярённый Март.
Но здесь - Февраль.
Сдуревшим брадобреем -
Соскабливает пенные мазки,
И сабля - как напуганная цапля -
Срывается с простреленной... ноги.
На подбородке - застывает - капля.
О-бре-че-на. Застигнутой - застыть.
Остановиться, отскулиться склизко...
А вы... А вас... Могло ведь - и НЕ БЫТь.
Но вам - моя "предсмертная записка":
Жила себе. Живу. И - буду - жить.
Вся обратилась - в СЛУХ. Душою -
Слушать.
ТочИте - языки, стихи, ножи,
И лейте воск - в распахнутые - Уши.
Варите борщ - в кастрюльке бытия,
Вылавливайте лук - как Человека.
Но в этот Миг - рождается дитя -
Зачатое - строкой - Иного Века.
Гурманам
© Copyright: Катя Селюк, 2012
Свидетельство о публикации №112022510205
Свидетельство о публикации №112022510205
Рецензии