простуда

Какого цвета небо в облаках, дрожащее в полузамерзших лужах?
Останки лета в тлеющих углях смазливой девки осени.
Простуда.
Коротких дней хронический синдром, нетленный как тропинка к мавзолею,
Где больше юных, меньше стариков. 
Метаморфоза?
Нет, увы... Стареем.
Табачный дым, седая пустота холодными ладонями к ключице,
Не шевелись, я только лишь слегка,
Не твой вагон, не время к проводнице.

Какого цвета мертвая река, что нож кухонный, режущая город..?
На левых, правых, первых и вторых, на этажи, кварталы, камни.
Голод,
Проснувшихся от колыбели сна стирает правила, границы, чувства меры,
Не опоздавшим хочется до дна любви и жизни,
Верности и веры.
Бродяга дождь, скиталец, пилигрим отмой лица не скошенную раму,
Незрячим - света, музыки - глухим, 
Улыбку - встречным, и ребенку - маму.

Какого цвета нищая страна, погрязшая в политиках и храмах?
Мы все кричим война, война, война... и молча проклинаем генералов,
Зовущих в бой.
Ромашки, васильки. Да не в полях, а больше вдоль дороги.
Остановиться б надо, дурачки...
Весна уж кличет, ну-ка, из берлоги,
На божий свет, как малое дитя, раскрой ладони - дай согреться солнцу.
Весна уж кличет,
Ни к чему слова, -
Подай воды родному марафонцу.