Чистый лист бумаги...

Лишь чистый лист бумаги на столе
Пред ним лежал,а он сидел в
печали
И чтобы скрасить грусть его в тоске,
Он взял перо и начал сочинять он.
Как только первую строку он написал,
Его стихи вдруг в жизнь все превратились
А на холсте у близ стоящего стола
Стихи в художества  все вдруг оборотились.
Сначала написал он про закат,
Как он прекрасен,как уходят лучи солнца,
Как жаркий день меняется на ночь,
Как лунный свет бьет по ночам в оконца.
Писал он про любовь от сердца,
В душе ее держа прекрасной,
И не было разлукам места,
Он ведь любил,но на листе умел лишь выражать все.
Писал он про моря,про небо,
Которым он так сильно восхищался,
Про облака,про звезды ночью,
Как он в любви, романтике купался.
Он взмахивал пером как скульптор,
Он складывал стихи как пирамиды,
Слоя на слой накладывая рифму
Он создавал свой мир как добрый фильм.
Поэт остановился и подумал,
О как же так,такого не бывает,
Чернила все исчезли на бумаге,
А на холсте все красками сияет.
Увидел он закат,а рядом море,
И облака на звезды поменялись,
И лунный свет прекрасно бьет по окнам,
Себя увидел с ней и был он счастлив.
Лишь чистый лист бумаге на столе
Пред ним лежал,а он не знал печали
Как жаль,что это было лишь во сне
Хотя не знаю,может и в реале.