Душа болит, как будто в ней заноза...
То краснеем, то бледнеем от мороза,
То нас сушит зной, то дождь сечёт.
То мы босиком, то в жарких шубах,
То нежны, как ангелы, то грубы,
Как извозчики и, каждый третий, пьёт.
Мы - какие то навеки не такие.
То ли по монголам ностальгия,
То ли морок дельты и болот...
Мы, не европейцы, мы другие.
Малярия духа, малярия,
Жёлтый дом - и, каждый третий, пьёт.
Нам не счесть ошибок... А потери...
От свободы, что была у двери
Хинный привкус истины во рту.
Горький привкус быта и порнухи,
Жёлтые, горячечные слухи
В столбовую полегли версту.
В малярийном воздухе России
Сполохов огни сторожевые...
Блокпостов, застав и нищих МРОТ
Не понять, умом их не измерить...
Мы в самих себя устали верить...
Мы, ещё, наверно - не народ...
18.07.1999г.
Душа болит, как будто в ней заноза
© Copyright: Юлиан Фрумкин-Рыбаков, 2012
Свидетельство о публикации №112022408293
Свидетельство о публикации №112022408293
Рецензии
Горькая правда о России. Я бы написала: мы уже, наверно, не народ... Мудрые стихи, восхищаюсь!
Татьяна Щепетова 17.03.2012 22:01 • Заявить о нарушении
Татьяна Щепетова 17.03.2012 22:01 • Заявить о нарушении