Маленькое ностальгическое путешествие в Витебск

Витебск. Начало ХХ века. Сонная безлюдная улица в районе вокзала. Еврейская слободка. Если идти по ней в первой половине дня – никого не встретишь. Даже лая собак не слышно. Лишь порой пронесется, громыхая и чертыхаясь на чем свет стоит, ломовой извозчик. Что он везет? Да, Бог его знает. Может быть, пустые бочки из-под селедки.  А может быть вино с местной винокурни. Она тут, рядом, в самом начале улицы…

Небольшой дом в конце улицы. Здесь в большой и шумной еврейской семье родился мальчик, которому суждено было стать Мастером...

Входная дверь тихо скрипнула. Мы входим. Время остановило свой бег в этом тихом домике. Сени. Это то, что сейчас называется прихожей. Прямо на входе у стены – огромный бабушкин сундук. Что в нем хранила бабушка? Этого уже никто Вам не скажет. Эх, бабушка! Строгая и веселая бабушка! Где ты сейчас? Может быть, в твоих мудрых и таинственных сказках и находятся истоки творчества того, кому через много-много лет суждено будет стать Мастером?   А может быть в журчании витебских веселых ручейков, змеящихся по дну многочисленных оврагов, куда испокон сбегалось окрестное мальчишечье племя? В неярком белорусском солнце, освещающем и освящающем все сущее? В этом бледно-голубом, подернутом похожей на фату невесты  дымкой, небе? В мычании коров, гонимых по мостовой на близлежащий рынок?..   В чем?

Еще одна маленькая комната. Здесь стоит кровать, где спал наш герой. Порой приходилось  помещаться в ней вместе с братом. Мальчишечьи тайны. Секреты. Победы и обиды. Что еще могут помнить эти стены? Никто не даст ответ.

Дальше еще две комнаты побольше. В одной стоит мамин комод и висит большое зеркало. В другой стоит стол, а на стене висит дедова кофемолка*.
Время остановилось. Вот сейчас войдет дедушка, подкрутит усы, улыбнется и попросит бабушку сварить ему кофе…

Дверь снова скрипнула. И мы уже в ХХI веке. А наше тихое путешествие по дому, где прошло детство Мастера, подошло к концу. Дом принимает новых гостей – на этот раз приезжих из Израиля. Смуглые лица, удивленные глаза, громкий, резкий звук чужих слов. Они тоже не понимают, ну почему, как, по какому недосмотру судьбы в этом жалком домишке, на этой забытой Богом улочке у вокзала, когда-то родился Мастер.

Витебск. Начало ХХI века. Сонная безлюдная улица в районе вокзала. Бывшая еврейская слободка. Если идти по ней в первой половине дня – никого не встретишь. Даже лая собак не слышно. Лишь порой пронесется, громыхая и чертыхаясь, грузовик. Что он везет? Да, Бог его знает. Может быть, пустые бочки из-под селедки.  А может быть вино с местного винзавода. Он тут, рядом, в самом начале улицы…

Небольшой дом в конце улицы. Здесь в большой и шумной еврейской семье родился мальчик, которому суждено было стать Мастером...

А сам бронзовый Мастер тихо улыбается в сквере неподалеку…

*кофемолка – единственная вещь, сохранившаяся из подлинных вещей семьи Мастера.