Климатическое

Прощальный напев стихии —
метель в ослабевшей стуже.
"Погоды стоят плохие" —
в беседах ворчу досуже.
И тянутся дни тупые,
и мысли ползут неловко.
Февральская энтропия
из города вьёт верёвки.

В душе накопилась скверна.
Внутри и снаружи — серо.
Как мертвенна и безмерна
застывшая атмосфера.
Как тускло на белом свете...
И долгие годы кряду 
вот так и пишу про эти
сезонные перепады.

И сотни юнцов таких же
штампуют стихи из ваты,
поскольку коньки и лыжи
падениями чреваты,
поскольку коварный вирус
всегда норовит настигнуть.
Похоже, я всё же вырос:
теперь мне немножко стыдно.

Привычка весьма дурная —
всегда воспевать обломы.
Пора перестать, я знаю.
Попробуем по-другому.
Попробуем в ритме пульса:
уверенно, чётко, грубо.
Февраль отгремел и сдулся,
и скоро он врежет дуба.

И дни полетят сырые,
придут времена другие:
апрельская эйфория
и майская ностальгия.
Я дождиком стану вымыт
и рифмой опять блесну...
Спасибо, товарищ климат,
за вечную новизну.