Размышления у холста

Задержимся у чистого холста.
(Насколько он пустынен, неизвестно).
Но предположим, всё-таки, что чист,
открыт, нетронут, точно белый лист,
а значит, сокрушаться неуместно,
коль, по прогнозам, путь лежит до ста.

И холст, всей тканью, жаждет новизны,
он постигает вкус прикосновений
и верит, что ему износу нет,
интуитивно принимая свет
за счастье, и не ведает сомнений,
пугаясь только тьмы и тишины.

Со временем, слоёв не перечесть
и сумерки становятся отрадой,
а также, тишина ласкает слух.
Снега сменяет тополиный пух,
всё чаще вырывается – «Не надо!»,
потоку перемен.  Мешает честь

в истерику впадать.  Сюжет богат,
но пыль времён въедается в детали,
тускнеют краски, полотно ведёт,
в потоке дней, мазкам потерян счёт,
сквозь нынешнее, проступают дали,
в эмоциях, в фаворе, вялый мат.

Холсты перед судьбой обречены –
закон сухих времён и расстояний.
Картина злая дьявольски проста.
Спасают реставраторы холста.
А это – череда воспоминаний,
достоинство и, безусловно, сны,

где краски обретают глубину,
намёк неповторимого свеченья
и привкус грусти, чистой, как слеза.
Так внемлют бесконечности глаза
и, обретя иллюзию продленья,
как в водоём, ныряют в тишину…