ПОЭТ

              Поэт
   В человека врастает Слово.
   И никто не найдёт ответа,
   Как тоскуя о чём-то Высоком,
   Расцветают песни Поэта!
   Как ребёнка он Слово лелеет,
   И растёт оно в сердце, смелеет,
   Пробиваясь сквозь ропот и грохот,
   Накаляясь, становится светлым
   И - не плача от боли, а зрея, -
   Словно огненным знаменем реет,
   Поспевая к нужному сроку,
   Переплавив раздумья поэта
   В обжигающий голос Пророка,
   И взрываясь в толпе многоокой
   Небывалым неистовым Светом! -
   Вдруг становится Новым Заветом...
               ***
           Размышлизм
   Однообразно, мерно, нудно
   Хочу сказать я об одном...
   Так утром пьюший беспробудно
   В стакан глядит опять с вином.
   Загнул я, кажется, не то?
   Высоким штилем выражаясь...
   Простите, снова не о том.
   Послушайте, не обижаясь, -
   Нельзя быть мыслящим скотом,
   Скажу я просто о простом...
   Ведь что-то нас объединяет,
   Мы вместе, всё-таки, Народ!
   И в урожай, и в недород!
   Иначе выродится род...
   Страна болезненно линяет -
   Вот это и соединяет.
   Идут глубинные процессы
   И выливаются в эксцессы.
   Так что - Париж не стоит мессы?
   Нагородил я огород!
   Однообразно, мерно, нудно
   Твержу всё время об одном -
   Наверно, день настанет Судный,
   Но жить нельзя одним лишь днём!
   Я не читаю нашей прессы...
   Простите, снова не о том...
   Париж, наверно, стоит мессы!