У аэропорта Пирсона

Серый орел над гостиницей Travelodge
не улетает, пока не наступит ночь…
Кусты у входа с жары плешивы,
клавиши теней торчат из-под каждой машины.
Небо в перьях. Хором гудят кондэи.
Боинг завис, не видать Антея.
У горничной, непонятного цвета кожи,
сопит пылесос. Причитая «Боже»
поднимает мужской резиновый колпачок,
в номере геи, надо подмыть толчок.
Вместо сосисок - трухлявые мюсли,
(как в r'n'b клубе гопак под гусли)
липкий пончик, как грудь мексиканки
после присядки в ритме испанки.
Пока нет шаттла, смотришь на рыбок,
открытки с видом счастливых улыбок,
столкнувшись взглядом с жопой ковбоя
сэпрайз, видя её не в седле, а стоя.
Индианки вперлись, надушенные, как пери,
перед белками сами расходятся двери,
стюардессы поставили ноги кеглями,
ждут игр, с водителями неграми.
Ты покидаешь отель. На пари,
номер дома спрятан где-то внутри;
канадская расса чужих не любя,
как солнце, больше всего освещает себя.
Как хорошо, туман изобразив на карте,
слетать в Канаду не в плацкарте,
поставить шею брызгам водопада
где даже рыбы рады звездопаду.

* Lester B.Pearson International