Мой светлый мир! К 23 февраля. 0

Мой дом сгорел.
Крапива у плетня
пожухла, перекрученная жаром,
и старый пёс косился на меня,
не понимая тёмного загара
на детском теле – цвет не тот, не тот,
не золотистый, а от сажи чёрный! –
и хлопала калитка у ворот
никчемно, сиротливо, беспризорно.

Мой светлый мир, тротилом ты пропах,
картошкой, запечённой на угольях
и съеденной без соли второпях,
поскольку где разжиться ею, солью?
И в тесте хорошела лебеда,
и конопля жевалась вместо мака,
и кажется, что было так всегда,
что августу всё это не отплакать.

А мы ушли куда-то на восток
навстречу солнцу за тележным скрипом –
людской безостановочный поток
из лиц усталых и надсадных хрипов;
дороги стёрлись, пыль – лебяжий пух,
в неё бы пасть и спать, не шевелиться...
Был август всем на удивленье сух
и соль стекала маме на ресницы...

Ах, как же ты, Россия, велика,
из края в край железные дороги,
ручьи и речки в кольцах ивняка,
и жалостные люди у порогов –
всё было там в тишайшем городке,
где беженцев изъяли из теплушки,
где соль лежала щедро на куске,
где утреннее солнце налегке
в молочной кружке билось погремушкой!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»