Незабытый Афган...

С чего болит сердце моё, мой Афган?
С чего оно сильно так плачет?
Сегодня, со стопки, что в сотню, не пьян,
А с горя, скорей, не иначе,
Где, в том же строю, там, где каждый второй,
Остался за гранью незримой,
Откуда уже не вернуться домой.
А я, не остался вот, с ними…

Афганские тропы, афганский маршрут,
Где пуля душмана притронется вдруг,
Но если твой Ангел ещё не спешит,
То пуля не тронет и прочь улетит.
И значит живой, и ещё, может быть,
Отпущены дни, где Афган, не забыть…

Афган – не забытость, а жизни кусок,
Забравший, кого-то, навечно.
Патроны по-братски и водки глоток,
Где схватка в горах быстротечна.
И тот, кто вчера ещё был у плеча,
Сегодня откликнется вряд ли…
А там, где скала, от ветров горяча,
Кровавые высохнут капли…

С чего же, Афган, не оставишь ты снов,
Что мне ещё снятся, так часто?..
Где в жизни, всё больше, цветов и венков,
И слёз на щеке, как с ненастья,
Средь тех, кто остался, пройдя ту войну…
Ты всё ещё целишься в спину?..
Какую, за мной, ты оставил вину,
Что я, до сих пор, не покину…