нам не дожить до будних дней,
до их спасительного иступленья.
когда не то, что чувствовать...
дышать!
ты забываешь на мгновенье,
и слушаешь, как начинает сердце
медленней стучать.
как в венах, реки, замедляют ход
и алый цвет меняют на багряный.
от пальцев маленькая дрожь
по прутьям рук, на позвоночник...
скрученный..корявый.
как крону лёгких, пламенем сомкнув.
по телу мечется, предатель углекислый .
и разум в те секунды пуст и глух...
взрываясь разноцветным снопом искр.
и вот тогда всё правильно...
всё по своим местам.
нет смысла не любить, не ненавидеть.
под веком-монитором, тускнеющим глазам...
салют это последнее,
что каждый должен видеть.
нам не дожить до будних дней
© Copyright: Артём Протуренко, 2012
Свидетельство о публикации №112022301537
Свидетельство о публикации №112022301537
Рецензии