Это приступы...

Это приступы липко-вязкого одиночества,
рядом люди, и у каждого кто-то, кто капельку ближе.
Это снить посреди тёмной, холодной ночи,
что твои пятки босые ласково лижет
росой выгретый солнцем, вызелененный летом луг.
А проснёшься – всё те же стены,
потолок, пол, окно – ничего неизменно вокруг.
Перемены. Надоело ждать перемены.
Надо творить перемены!
Прежде всего – в голове…

Это мгновения рушатся камнем на дно,
когда кажется, что идёшь в совершенно пустом мире.
И ногами топтать асфальта седое стекло,
создавая зонтом помехи в дождя эфире.

Это порывы верёвкою под потолок,
руки впутаны в кабелей чёрные паучьи нити.
И шептать – позвоните мне, кто бы то только бы смог,
и кричать – удалите! Отовсюду меня удалите!

Это ночь словно грохот часов на мрачной стене,
что впиваются в спину острым глазом бегущих стрелок
до тех пор, пока солнце на тонком прозрачном окне
не начнёт из бликов лепить что-то вроде детских поделок.
И тогда, отправляясь на сознания противоположный берег,
понимаешь, что солнце лепит всю твою жизнь, не иначе.
А бокалы вовсе не бьются в порыве истерик.
А бокалы бьются на счастье и на удачу.



(4.о9.2о11)