Смятый билет в кошельке...

Смятый билет в кошельке, за окном догорает вечер,
кто-то когда-то сказал, что расстояние лечит,
плачет, царапает сердце, память калечит,
душу выкручивает наизнанку, голову поднимает и расправляет плечи,
отсчитывает дни звонким холодом хрусталя.
Кто-то когда-то сказал… (и это была я).

Поезда тянут солнце к закату, отправляясь с пожаром рассвета,
в перестуке колес, плавясь, капает вниз это жаркое, жаркое лето.
У него не найти ответа,
отчего так липко виснет июль – смолой в синем вагоне.
Мне бы лишь памятью не подавиться, вдруг увидев весь мир в монохроме.
Время в коме, под капельницей замирает, не двигаясь, еле дыша.
И лишь синие поезда между мгновениями все спешат, и спешат, и спешат.
Вот у них-то уж точно каждый вдох, да и выдох на своем, особом, счету.
Ведь они торопливо везут их туда, где кого-то так ждут, так ждут.

Смятый билет в кошельке, за окном догорает вечер,
сладкая пытка – удары минут
в преддверии
скорой
встречи.



(13.о7.2о11)