Город без Солнца

 
Солнце – это та же бабочка. Оно рождается каждое утро и умирает, прожив один день. Но однажды бабочка не выпорхнула из-за горизонта. Ее запер какой-то коллекционер. И Город остался без Солнца…

Я – художник, что приплыл на затонувшем корабле,
Но тот город повернулся лишь спиной.
Меня встретила стена и только тени на стене
Захотели разговаривать со мной.

Я ворвался в этот город как единственный живой,
Как единственный произнесенный звук.
Как-то встретился с Искусством я на площади пустой,
Но стоял, окаменев, мой старый друг…

Серые дома ворчали на  поющие холсты,
Что я создавал, нарушив их покой.
Разноцветные поля, песни птицы и воды
Раздражали этот город  красотой.

Но и новые картины обругали и сожгли
За бездушие и серость, простоту.
Мне кричали «Эй, бездарность! Не умеешь – не твори!
Что ты выставляешь в рамках пустоту?!»

«Но, послушайте, ведь это же любимый ваш пейзаж!
Это были ваши виды из окна!
И тот город, что я создал на холстах, это ведь ваш!
Не узнали ваши серые дома?»

Что я слышу! Град упреков, что я лжец и шарлатан,
Что их город полон красок и цветов!
« Знай, что даже сами Боги позавидовали нам
И забрали Солнце. Что нам их любовь?!».

Сотни лет, Город без Солнца, убегаю от тебя.
Но повсюду он, куда я не иду.
Я прискорбно осознал, что этот город  - вся Земля,
Та планета, на которой я живу…

Берегите Бабочек! Бабочка это то же Солнце…