Нам небо любо от того,
что в землю, чаще, мы уходим...
Пар изо рта замерзает звеня,
и сыплется снегом под ноги,
стар и горд - не прошу подмоги
спешиться с жизненного коня.
Усталость устами боли глаголет,
тело смыкая с постелью белой,
спотыкается сердце спеша на волю,
в клети из ребер ему надоело:
рыба на суше, бьется в песке
и пульс в виске,
и мысли в тоске,
и кисть на руке,
все чаще виснет над клавишами,
в безмолвном пике.
Без комментариев
© Copyright: Рощин Дмитрий Иг, 2012
Свидетельство о публикации №112022208438
Свидетельство о публикации №112022208438
Рецензии