Эх, почему я не художник?
И почему мне не дано
Разлиться тьмой на полотно?
Как черно-белое кино,
С людьми
Глухими и немыми,
Что пили черное вино
В своих чернющих ресторанах
На мягких кожаных диванах.
Но мне…Но мне даны лишь строчки.
В них запятые, рифмы, точки,
Они – со вкусом фортепьяно,
Их изрыгало тело пьяно.
Там рыжеватые коты
Сливались с тенью темноты.
Там кровь моя чернее сажи.
Немытые слова - все гаже,
Они – на горловине рак.
А сердце - строже чем пиджак.
Склонившись там, над гильотиной
Покрылось бурою щетиной.
Мое – как выжатый лимон
Забрызгало собой перрон,
Плеснувши гадость, кислоту.
И я хочу просить прощенье…
Успею ли?
Вдруг упаду я
с табуретки
В своем немыслимом забвеньи,
Повесившись в тупом бреду,
Иль застрелившись в лихорадке
(утратив гнусные повадки).
И может быть,
Никто не знает,
вновь никогда не расцвету.
Эх, почему я не художник?
© Copyright: Ирина Штирлиц, 2012
Свидетельство о публикации №112022208331
Свидетельство о публикации №112022208331
Рецензии