Не раньше крика мёртвой птицы,
не позже боя на часах,
покинув старые страницы,
мы проявились в небесах,
на фоне башенных строений
звезда терзает чью-то боль;
оно опять без изменений
и называется – любовь...
Как тротуарные осколки,
асфальта холод, слякоть луж,
одетый будто бы с иголки,
бредёт до дому верный муж;
в руках букет из сожалений,
скажите, в чём его вина,
что дома стерва ожидает
и тоже полностью верна...
Своей привычке, - всё испортить,
и даже вечер при свечах,
ушёл к другой он по дороге,
тонуть в ласкающих очах,
за звон монет у проститутки
купил на гривенник любовь;
она спросонья, ради шутки,
целует бедолагу в бровь...
А что же стерва? Рвёт и мечет,
в подъезде матом верещит,
а он прощения попросит,
цинизм используя, как щит;
и лягут оба на постели
спиной друг к другу, так и есть,
таких семей на самом деле
по всей земле не счесть, не счесть...
Стерва
© Copyright: Денис Готтесман, 2012
Свидетельство о публикации №112022200511
Свидетельство о публикации №112022200511
Рецензии