Есть тройка резвых, вороных,
Всех чувств, затасканных, седых,
Наш зрительный диапазон,
В нем азарт и свой фасон.
И слух, как будь то музыканта,
И в нем задатки есть таланта.
Здесь такт, и темп, как стук копыт,
И каждый ритмом своим сыт.
И аромат, все дополняет,
И как букетом награждает,
И тройка чувств, и их забег,
Где от копыт летит лишь снег.
Когда в них силы на исходе,
То, как предписано в народе,
Бег переходит тогда в шаг,
Мы, поднимаем белый флаг.
А это кони осязания,
Где лишь телесные желания,
И остается только вкус,
Последний козырь жизни, туз.
Чувства
© Copyright: Юрий Симаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112022203720
Свидетельство о публикации №112022203720
Рецензии
