Я грею дыханием спящих мертвые сильные руки…
Знаю их теплые сны не надолго дадут мне жизнь…
В гробовой тишине и могильной неистовой скуке,
Я считаю песчинки часов и шепчу им: «Остановись!»
Разве есть кому дело, что я тоже когда-то был Богом?
Если сравнивать с новым – то он полнейший слабак…
Мудрецы утверждают: для каждого существует дорога,
Личный путь, по которому все мы спускаемся в ад.
Но для сущностей, что рангом стоят повыше,
Пытки собой представляют отнюдь котлы и костры,
В своих запечатанных склепах мы ровно дышим,
Ожидая прихода молитвы, как птица весны.
Остается лишь греть дыханием спящих холодные руки…
Жалкой ролью насытится в их фантастических снах
В гробовой тишине и могильной неистовой скуке,
Различаю шорох песчинок в огромных песочных часах…
Старым богам
© Copyright: Борисова Евгения, 2012
Свидетельство о публикации №112022203340
Свидетельство о публикации №112022203340
Рецензии