Живописец, отойди
В сторонку,
Не закрывай пейзаж.
Не дожило искусство, умерло.
Испачкавшись в олифе, краске,
Художники над копиями
Собственных картин
Сидят, как за станком.
Творят.
Маляр, и тот достоин
Больше, божьей ласки.
А живопись глазам подарим,
Морю,
В нем каждый миг,
Меняются тона,
Как настроение
В семейной ссоре.
С росою раннею
Проснется вновь заря.
Без красок и без кисточек
Верховный сложит
Свои сюжеты в чудеса.
Лишь слову
Дадено свободой жить,
И в тишине ночной рождается строка,
Огнем не сжечь,
Мечом не разрубить.
И удивляются века
Живучести иносказаний.
(Новый Свет, июль, 2002 г.)
Не дожило искусство, умерло...
© Copyright: Сергей Альба, 2012
Свидетельство о публикации №112022202977
Свидетельство о публикации №112022202977
Рецензии