Возьмём листок бумаги, ручку - так непривычно их держать,
Кривые линии рисуя, начнём сейчас стихи рожать.
Я понаделал их немало, строгал, бывало, штук по пять.
Ужель таланта вдруг не стало?
Мужик, рифмуй слова блеать!
Возможно, мне поднадоело питать терзания души,
Или картошка подгорела от желчи и любовной лжи.
О пафос, рифма, стопы, тропы! Зачем покинули меня?
Я так хотел хреначить оды и дифирамбы петь ****ям.
В стихах роман я написал бы, как бродят карлик и бульдог.
О женщина, я рассказал бы, как сладко лечь у твоих ног!
Под скрип мозгов, как толпы карлов, чернила собрались в слова.
Хреновый я поэт, пожалуй. Зато мужчина, хоть куда (=
о поэзии
© Copyright: Эл Беккет, 2012
Свидетельство о публикации №112022200269
Свидетельство о публикации №112022200269
Рецензии