А хочется...

А хочется, чтоб, как прежде, стихами,
резко, ломаясь, навзрыд.
Чтоб слова стуком бусин,
лохматыми рифмами,
букв на листы ссыпали гранит,
задевали каждую ноту мелодии
тонких прозрачных струн.
Правдивостью чувств доходить до рвоты,
выть искренностью
на каждую из четырёх лун.
Алые чтоб строчки рвались,
залитые доверху терпким вином.
Бледным маревом виснуть над полем,
встретить холод рассвета,
скрипя, пускай не пером,
а всего лишь ручкой,
на границе сна и яви условной.
Вместо этого, нет, всё совсем не плохо,
даже отлично,
но как-то тихо, спокойно, ровно.
Простужены, под капельницей замерзая,
сопят обездвиженные ощущения.
Выкрасть их,
антидотом по венам жизнь.
И отпраздновать день рождения
мыслей, вырвавшихся из тесных границ
неосознавания себя в данной точке пространства.
Разжигать огонь, тень бросая вниз;
в пальцах дрожь
сладостных приступов графоманства…

Домино дней в коробку месяца сложено.
И пускай что угодно – хоть больно иль грустно.
Полкостяшки – чувства и настроения.
Полкостяшки – мир слов.
А в руке лишь одна – пусто/пусто.
 


(1о.о1.2о11)