Разговор человека с весной

Она собирает вещи, по комнате стук шагов,
нервничает немного, слегка.
Мнусь у порога, глупая, робкая,
комками слова в руках.
-“Я воду вскипятила” – внезапно нелепое,
“с жасмином горячего хочешь чаю?
Осталось так мало, и я почему-то
хочу сказать, что по тебе ску..”
-“Замолчи!” – кричит – “вы, люди,
такие наивные, сентиментальные,
посмотри, вы же сами придумали
мне эти смыслы сакраментальные.
А я, между тем, всего лишь
время года, очередное, бессмысленное.
Зачем вы мне дарите цвет волос, глаз,
внешность, чувства и даже мысли?
Это всё ваше, поймите, родное,
а я сама по себе живу, бьюсь тугими дождями,
брызгами рассекаю проспекты, зелёным моргая,
переплетаюсь с размазанными площадями
асфальтных городов ваших шумных, спешащих.
Не счесть, сколько душ уже там потеряла,
тех, что ждали год от года, а затем
скрылись под старости туманные одеяла.
И так раз за разом – мне дарят жизнь,
а потом отдают её талым лужам.
Поэтому прошу, замолчи, и просто дождись.
Нет хуже – вернуться к тому, кому больше не нужен.”



(31.о5.2о1о)