Здравствуй, друг мой.
Какие новости? Как твои письма? Летят к весне?
Мне, если честно, последней повести
Хватит на пару достойных глав. Вполне.
Все, что ты скажешь, напишешь, выложишь -
Это для всех. И ни строчки в глубь.
Что там, под кожей? Зачем снова вымажешь
Сам себя в яркую белую ртуть?
Это такая нелепость, кажется,
Спрашивать что тебе снилось вчера..
А у меня и двух слов не свяжется,
Если я не просижу до утра...
Да. Я умею болеть тихонечко.
Только пишу, чтоб совсем не стыть,
И не жалеть ни о чем ни сколечко..
Ты продолжай /мимолетом/ быть.
Чтобы не часто. А то, знаешь, теплится
И привыкается март к губам.
Я из пропащих. Но иногда верится,
Будто и в правду не мелкий хлам...
***
© Copyright: Сотникова Тутсиния, 2012
Свидетельство о публикации №112022201245
Свидетельство о публикации №112022201245
Рецензии