Москва, я не люблю тебя

сквозные пули. так беспокойно ложится новая строчка на гриф
войны и беды, беды и войны, слаженно выстроят новый мотив
станции в вечном московском тумане, как миражи в запотевшем окне
воспоминания - рваные раны, лишней секунды нет на войне

скрип поездов - фрегатов на рельсах, тамбуры ближе всего к сквознякам
и проводница, кажется Леся, никуда не спешащая по делам,
вечно смотрящая в темные окна или витавшая в облаках
и моя верхняя полочка сбоку. тысячу с лишним ночей назад.

в насквозь прокуренном баке железном, многим, наверное, не до сна
сквозные пули так бесполезны, врезаясь осколками прямо в сердца
сквозные пули лишают рассудка, не забываясь в небрежной войне
запотевшие окна фрегатов на рельсах мне будут вечно напоминать о тебе.

здесь, за сотни чужих километров, город казался небрежно пустым
письма из лета сплошной кинолентой, сны наугад не давали остыть
только вот то, что дорого снится, мне же не снилась ты никогда.
в тамбуре дымном пролетели границы.Нет, Москва. Я не люблю тебя.