Весна.Разделись.Ноги многогранны.
И каждую хотелось поиметь.
Но было бы забавно,даже странно,
Чтоб золото я поменял на медь.
Тепло под ноль.Подтаяли сугробы.
Отвергнутые стали хороши.
Пришла весна.И мы свои утробы
Наполним от диеты для души.
Всё Ожило.Уже набухли почки.
Под вербами замаялись скворцы.
Под языком любимые сосочки,
И я свожу все петли под концы.
А что?Поэту можно жить не строго
От поцелуя сразу до весны.
Пересчитать бы ноги-очень много,
Что даже не укладываются в сны.
А вы вернитесь годиков на триста,
За сотни лет - знакомое клише.
Я умоляю,-не стреляйте в пианиста,
Он "лАбает",как хочется душе.
Хочу любить.Весна не приумножит
Её заслуг.Пусть душу теребя,
Судьба во зло всё на нУль перемножит...
Люблю её-последнего себя.
Или про весну, или для неё
© Copyright: Андрей Богучарский, 2012
Свидетельство о публикации №112022210199
Свидетельство о публикации №112022210199
Рецензии