Всё от былинки до горных вершин,
Всё на земле уже кем-то воспето.
Рифмы, как музыка нашей души,
Что зарождается в сердце поэта.
И беспокойные их голоса
Вечно звучат в этой песне о счастье.
В строчках пульсируют чьи-то сердца,
Чтоб этой музыке не прекращаться.
Но иногда, из поэтов толпы,
Вырвется кто-то, наверное лучший,
Сердце изрезав о жизни шипы,
Вдруг запоёт, нарушая созвучье.
Но вдруг погаснет, как старый фонарь,
Вдруг задохнётся, раздавленный плотью.
И на поэзии скорбный алтарь
Сердца кровавые лягут лохмотья.
И, вспоминая о нём, и скорбя,
Мы не осудим его слишком строго:
Что ж ты надеялся лишь на себя,
Если поэтом хотел быть"от Бога"?
Поэт
© Copyright: Татьяна Хлопкова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112022108494
Свидетельство о публикации №112022108494
Рецензии