Человеку может быть много лет.
И столько же может быть зим.
Но при этом его просто нет,
Если он на Земле один.
Он, как все, провожает закат,
Он, как все, встречает рассвет.
Но если он никому не брат,
То его самого будто нет.
Ему может нравиться солнечный день.
А, возможно, он любит ненастье.
Но он собственной тени - просто тень.
Он не ведает в жизни счастья.
Он как будто бы есть, он как будто бы жил.
Ему кажется, он что-то значит.
Но если он никого не любил,
Никто по нему не заплачет.
Август. 1997 год.
Он, как все...
© Copyright: Тамара Кожурина, 2012
Свидетельство о публикации №112022106766
Свидетельство о публикации №112022106766
Рецензии